SANTA CLAUS / PERE NOEL

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Ô mes amants
Simples natures,

Mais quels tempéraments !
Consolez-moi de ces mésaventures.

Reposez-moi de ces littératures ;
Toi, gosse pantinois, branlons-nous en argot,

Vous, gas des champs, patoisez-moi l’écot,
Des pines au cul et des plumes qu’on taille,

Livrons-nous dans les bois touffus
La grande bataille

Des baisers confus.
Vous, rupins, faisons-nous des langues en artistes

Et merde aux discours tristes,
Des pédants et des cons.

(Par cons, j’entends les imbéciles,
Car les autres cons sont de mise

Même pour nous, les difficiles,
Les spéciaux, les servants de la bonne Église

Dont le pape serait Platon
Et Socrate un protonotaire

Une femme par-ci, par-là, c'est de bon ton
Et les concessions n’ont jamais rien perdu

Puis, comme dit l’autre, à chacun son dû
Et les femmes ont, mon dieu, droit à notre gloire

Soyons-leur doux,
Entre deux coups
Puis revenons à notre affaire.)

Ô mes enfants bien aimés, vengez-moi
Par vos caresses sérieuses
Et vos culs et vos nœuds régals vraiment de roi,

De toutes ces viandes creuses
Qu’offre la rhétorique aux cervelles breneuses

De ces tristes copains qui ne savent pourquoi.
Ne métaphorons pas, foutons

Pelotons nous bien les roustons
Rinçons nos glands, faisons ripailles
Et de foutre et de merde et de fesses et de cuisses.

Hombres, Ô mes amants, Paul Verlaine, 1891